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foto por Santi Hernández

NOTA BI0-BIBLIOGRÁFICA

Hjalmar Flax nació en Puerto Rico (1942), donde reside. Ha realizado estudios de literatura en las universidades de Pennsylvania y Puerto Rico. Es juris doctor por esta última (1969) y ejerció la abogacía desde 1970 hasta 1998. Además es piloto de pequeñas embarcaciones y avionetas. Ha sido crítico de cine. Es autor de nueve poemarios publicados: 44 Poemas (1969); Los pequeños laberintos (1978 y 2003); Tiempo adverso (1982); Confines peligrosos (1987); Razones de envergadura (1995); Cuestión de oficio (1998); Poemas de la Bestia (1999); Abrazos partidos y otros poemas (2003), Primer Premio Instituto de Literatura Puertorriqueña 2003 categoría de creación literaria, y Primer Premio PEN Club de Puerto Rico 2003 categoría de poesía. Contraocaso (2007), "Premio de Poesía-2006" Instituto de Cultura Puertorriqueña. ObraBreve (1969 poemarios 2007), agrupación de los mencionados nueve libros, será publicado por La Editorial de la Universidad de Puerto Rico en el 2009. En múltiples antologías y revistas se han publicado selecciones de su poesía. Ha sido traducido al inglés y al rumano.

Muestra de Poemas

 

 

         POIESIS

 

Escribe el escritor y al escribir
desde la más profunda soledad
donde se empoza impuro el sedimento
del sueño y la vigilia que es su vida,
a ese rincón de olvidos, a ese sótano
secreto acude, escarba, yace, busca
consigo estar callado en su desorden,
entre sus trastos como un trasto más.
Entonces, quizá entonces, sólo a veces,
alguna oblicua luz que no le llega
de sol ni de bombilla, le relumbra
el papel sobre el cual junta sonidos,
cadencias de palabras, que no caen
desde el distante mundo sino desde
su propia sangre viva hasta su mano,
menguada ya la fuerza originaria,
dejando trazos que parecen versos.

 

 

        A PURA VOZ

 

La pared aparente
que separa locura de cordura
como el cristal es transparente y dura.
Se palpa con la palma de la mente,
y sólo se atraviesa y se regresa
cuando la voz es pura.

 

 

        "PLAISIR D'AMOUR"

 

Si aún llega su belleza y su dulzura
desde el pasado hasta mi pensamiento,
si aún evoco su olor, su movimiento,
y de su voz la clara tesitura;

 

si a pesar de la vida, de la cura
que el tiempo presupone, aún la siento,
y el corazón transita, tiento a tiento,
ciego de ausencia, sordo de amargura;

 

¿valdrá la euforia del amor, la inmensa
pena de amor cuando el amor termina
y ese otro amor, el desamor, comienza?

 

Responderé mañana. Hoy preciso
volver a recordar el paraíso
perdido en el desierto de su ruina.

 

 

        POEMA EN SAN VALENTÍN

 

Tu recuerdo me vive a su albedrío.
Hoy levanta ante mí mi propia imagen
feliz cuando contigo:
es un fantasma ilusionado, alegre,
que me sale del cuerpo
y abraza tu recuerdo, y enlazados
bailan en el espacio de la vida,
en ese espacio hueco donde habito
desde que por razones racionales
llevé a cabo los actos rigurosos
de cortar y arrancar
y echar a andar sin voltear el rostro,
para dejar atrás lo inconveniente.

 

Pero mi corazón, torpe animal,
sin comprender por qué se lo llevaban
como si nada grave aconteciese,
se volteó en su jaula de costillas
para ver a su amor permanecer
de pie, tras un portón,
en una calle ingrata, para siempre.

 

Piedra de sal no me volví, del todo.
Pero mi bruto corazón
piedra de sal se hizo en ese instante.

Por eso es que a pesar de tantos años,
boto sal por los ojos
pruebo sal en la boca
trago sal,
cuando en atardeceres soleados,
o mañanas lluviosas, o noches estrelladas,
en el espacio hueco que es mi vida
baila un fantasma alegre, ilusionado,
con tu recuerdo vivo.

 

Y yo los miro.
Los sufro con paciencia.
Los perdono.

 

 

        RESUMEN

 

Con ella aprendí tres cosas:
que el amor es uno.

 

 

        POEMA PARA CELEBRAR SESENTA

 

He sobrevivido
los impulsos de la juventud,
mantenido en jaque
la buenas intenciones,
rehusado pagar cuotas,
defendido mi persona,
patrullado los límites, atento.
He dicho siempre mi verdad
y soportado las consecuencias.
He llegado
solo hasta mi edad,
hasta mi soledad,
poeta.

 

 

        CLAVE

 

Después llega el futuro.
El polvo horizontal sobre las cosas.
La memoria rendida. La locura
sentada en el sofá
a sólo un paso.

Entonces no hay camino razonable.
Sólo queda la estrecha fantasía
del segundo después.

 

 

         PRÓLOGO

 

Cuán pronto se apresura, habilidosa,
la araña hacia la tierna mariposa
que aletea en la red del pensamiento.
Ya captura, ya pica, ya amortaja
su vivo sentimiento
para futuro espiritual sustento.
Y ese brillo que adorna, adamantino,
la red vulgar no es lágrima. Es rocío.
Las arañas no lloran, amor mío.

 

 

        FÁBULA

 

Pobre princesa,
se equivocó de sapo.

 

 

        HOBBY

 

Colecciono
pequeños desencantos.
Por ejemplo,
llamadas telefónicas.

 

 

 

        VERDAD

 

Feíta dulce
tus besos
me hacen una falta
horrible.

 

 

        ALCOHOL II

 

Coño,
dame un cognac.

Cognac,
dame un coño.

 

PLEGARIA PARA UN DEPREDADOR

No te detengas en el dolor.
Nuestra ruta no es
un sendero en la selva que llega a una autopista
por donde transitamos sonrientes,
sentados en vehículos con aire acondicionado.
Es una pequeña quebrada de sangre
que llega a un río de sangre
que se vacía en un amazonas de sangre,
que sale de la selva a dar a un inmenso mar de sangre.

No te detengas en el dolor, en nuestro abuelo,
el mono macho, chimpancé voraz
que a la hembra arrebata su criatura,
la mata frente a ella y la devora
aún tibia por la vida recién ida.
Tampoco te detengas en la cacería, organizada
por ocho, diez o doce machos de esa especie
(descendiente de nuestra precursora)
para capturar a un mono diferente, arbóreo,
despedazarlo y repartir los trozos sanguinolentos;
ni aun para admirar la maravilla de su plan,
de su organización, de su estrategia.
–Necesitan proteína –dicen los estudiosos–
gracias a eso desarrollaron un cerebro grande;
son inteligentes; con ellos compartimos
el 99 porciento de nuestro ADN.

No te detengas en el dolor. No escuches
los gritos a través de los milenios,
el estruendo de gritos que sumados
arroparían el planeta como huracanes de sangre,
como lluvias torrenciales de sangre,
como jauría de aullidos sanguinarios
azotando las ventanas de un frágil refugio.
No te detengas en la historia, en los horrores
de guerras incontables y secuelas atroces,
en los espantos de las persecuciones y los genocidios,
en los terribles instrumentos destructivos,
cada vez más eficientes,
cada vez más insanos,
cada vez más fáciles de usar,
ni en los rostros de los simios dirigentes,
en sus bocas engañosas y dentudas,
en sus miradas llanas y arrogantes,
en su borrachera de poder.

Es la inevitable, la insaciable sed de sangre
que nos ha definido y nos define
y nos seguirá definiendo por los siglos de los siglos.

No te detengas. Nada te ataje. Ni el sufrimiento.
Repite cada día:

“Yo, depredador carnívoro,
descendiente del mono más inteligente,
con el estómago lleno de sangre
y el cuerpo peludo cubierto de tela,
soy capaz de componer
La Pasión según San Mateo, la Novena Sinfonía,
soy capaz de escribir La Ilíada y la Égloga Primera,
de pintar el Guernica y Las Meninas,
de esculpir el Laoconte y la Pietá,
de cantar como Björling y Tebaldi,
de bailar como Fontaine y Nureyev,
de amar y de llorar,
pero soy incapaz de comprender por qué”.

FRAGMENTO DE UN SUEÑO RECURRENTE

O God, O Venus, O Mercury, patron of thieves,
Lend me a little tobacco-shop
or install me in any profession
Save this damn’d profession of writing,
where one needs one’s brains all the time.

                                                      Ezra Pound

. . . más feliz y más simple,
más como los demás, acomodado
en la corriente cotidiana:
la mujer y los hijos y la casa con patio
donde caga algún perro, merodea algún gato,
la crianza, la escuela, el bíblico trabajo,
la playa dominguera, la limpieza del carro,
los deportes, la tele, las reuniones de amigos,
la familia, la iglesia, el partido político,
la cuentita de ahorros, la pensión y los años . . .

 

¡MIRA ESO!

Dos ángeles llegaron a Sodoma. Lot, temeroso, los ocultó en su casa. Pero los hombres de la ciudad, jóvenes y viejos, trataron de forzar la puerta para yacer con ellos.
 

                                    [Génesis 19:1-11]

La belleza humana ya está cuantificada.
Cuestión de proporciones que se miden
con la cinta de un sastre.
Cuestión de simetrías,
de cabello lustroso, de ojos grandes,
de brillos y tersuras en una piel sin manchas,
y otros rasgos que saltan a la vista.
Nada tiene que ver con la razón,
ni con la inteligencia.
Cada cultura tiene sus medidas.

Es rasgo evolutivo y heredado.
Hasta un bebé de meses reconoce
la belleza de un rostro.
(La del cuerpo, no obstante, necesita
el influjo de hormonas para su justo aprecio.)

Así que, defensores de la igualdad humana,
(ese concepto político reciente)
no tiemblen de temor, de celos, ni de envidia
cuando vean que los ojos de su amada o amado
se distraen cuando pasa por la acera,
o cruza por la plaza,
o se monta en la guagua,
o se sienta en la mesa contigua,
o ingresa a la cola en el supermercado,
como un ángel que llega hasta Sodoma,
un ser privilegiado por los dioses.

No pregunten: ¿Qué tiene que no tenga yo?
(La respuesta es tan obvia.)

Acéptenlo. Serénense. No deseen poseerlo.
Admiren la belleza.
Admírenla con todos los sentidos,
con toda la imaginación,
sin pensar que ese esplendor,
esa ilusión de eternidad,
ese atisbo de Dios
no durará.

BELLEZA PIDE SONETO

¡Oh más dura que el mármol a mis quejas
y al encendido fuego en que me quemo,

                             Garcilaso de la Vega


Dale a la popa, Mulata, / proyecta en la eternidad
ese tumbo de caderas / que es ráfaga de huracán,

                              Luis Palés Matos

Mamisonga, más dura que el concreto,
más imperiosa llegas que un decreto
a conturbar la calma de mi asueto,
centrifugarme el alma en el magneto

de tu presencia rítmica. Discreto
hoy te evoco y redacto este folleto
para un futuro cerebrito inquieto
que estimule mi artrítico esqueleto.

Ya levanta cabeza este soneto,
¡oh, encarnada visión, sensual düeto!
Para llevarlo a cabo con reespeto,

introducido el último terceto,
con placer, monorrimo, y ya completo,
te lo someto, amor, te lo someto.
 

ROMANCE DEL LEGISLADOR(A) PROFESIONAL

La patria es linda y de algunos.

                     Ricardo E. Molinari

Persona abundante en datos
y escasa en inspiración.
Permanecer en su escaño
es su mayor ambición.
¿Talentos?: sembrar batatas,
cosechar adulación,
reconocer semejantes
para aliarse en corrupción,
mentir, sobornar, taparse,
fingir gran indignación,
subirse el sueldo, excusarse
de vistas en comisión,
tomarse fotografías
cerquita del más mandón,
salir en los noticieros
que dan por televisión
y aparentar que lo embarga
genuina consternación,
aprovechar cualquier cosa
para dar buena impresión,
con los dineros del pueblo
extender su invitación
a los mejores mesones
y ofrecer Dom Perignon.
Si nada de eso funciona
siempre queda la extorsión,
y el artero asesinato
de cualquier reputación.
Si acaso pierde su escaño
por excesos sin pudor,
reaparece disfrazado
de bien pagado asesor
o asesora, da la mismo
ser ladrona que ladrón.
Su “expertise”: hallar el guiso,
encontrar el basilón,
facturar por hacer nada
como si hiciera un montón.
Habla mucho, dice poco,
y jamás ni un sí ni un no.
Fantoche de siete culos,
su esmerada vocación
es asentar posaderas
en un mullido sillón,
y no hay fuerza que incomode
su cómoda posición,
ni vergüenza que estimule
la mínima introspección.
Parásito, lastre, escoria,
criatura de nuestro dios.